Árbol:
monumento majestuoso,
testigo silente,
vida verde,
amigo místico.
Friday, November 16, 2007
Chucao (Pablo Neruda)
Bueno...qué mejor que el Poeta diga algo acerca del chucao. Se le puede ver en el bosque nativo chileno y hay que tener un poco de fortuna pues es muy escurridizo. A veces he estado a 5 metros de uno de ellos y aún así me sorprende con su canto que atravieza el bosque. Es un sonido fuerte, que traspasa los "muros verdes" de ese lugar.
Un lugar para encontrarlo es en Parque Inglés, precordillera de Molina, Chile. Es un bello lugar para "conversar amistades" y "recorrer" historias personales.......Ahora el maestro:
Chucao
Scelorchilus rubecula
(Pablo Neruda)
Ay qué grito en las soledades!
Voy por los bosques, anchas hojas,
gotas de lluvias o cantáridas
y se hunden mis pies en el suelo
como en una esponja mojada:
es fría la sombra que cruzo,
frío el silencio y transparente:
no pasa nadie por aquí,
por este lado de la tierra,
por estas páginas del agua:
no hay pasajeros perdidos
ni caballos, la selva sola,
la emanación de la montaña:
su cabellera triturada:
sus infinitos ojos verdes
y el chucao lanza su lanza,
su largo grito desbordante:
él rompe con su grito de agua
mil años largos de silencio
en que sólo cayeron hojas
y las raíces ocuparon
como invasores este reino.
Alta tristeza errante, canto,
campana de las soledades,
oscura flecha del chucao,
único trino sobrehumano
en la humedad enmarañada
del Golfo de Reloncaví.
Tarde
Estuve sentado en la hierba
largos minutos con mi cara hacia el sol
que amarillo escondia su rostro
tras el límite lejano.
Entre flores blancas, pequeñas,
cerca de digitalicas varas
leía unos versos y cuentos mágicos,
buscando le esencia de todo.
La noche llegaba silente
sólo apurada por ráfagas frías
de viento del sur.
Silencio verde,
quietud aromática.
Las enredaderas miraban calladas
la puesta de sol.
Recité un poema
a alguien que estaba lejos
tras montones de espacios,
pero cerca, mirando hacia el sol.
Le dediqué unas palabras
hurtadas de libros mágicos
adornadas con la gracia del Poeta,
con su vasto concepto.
Regalé unos besos
que me abundan el alma
y escuché una voz a lo lejos
recibirlos sonriente.
Ya la luz me ha dejado
y en el campo de verde fachada
cada vida se aquieta,
cada flor se dormita
y todo se inunda
de nuevos sonidos.
Caminé lentamente
dejando mis huellas plasmadas
en la alfombra de pasto,
esquivando las flores
de vuelta a mi espacio.
Atrapé mil aromas
escondí mil visiones
en mi mente cautiva
para atesorarlas
y darlas sin precio.
Te daré mis vivencias
y mis cuentos
cada vez que lo pidas.
Para ti estos versos.
Thursday, November 15, 2007
Hombre culto
Hace unos días apareció un artículo en un diario de circulación nacional con el cual concuerdo plenamente. Hacía referencia a un discurso de Doris Lessing en el que ella describe la "desaparición" de la cultura.
En la actualidad, se evidencia una enorme carencia de base de lectura y formación humanista en nuestra educación. Antiguamente, cada persona debía conocer a los grandes escritores de su país y a los extranjeros, debía conocer sus obras, poder expresarse acerca de ellas en una conversación; debía ser capaz de dominar los más variados temas, la música, el teatro, la literatura, la historia. Los grandes clásicos de la literatura eran lectura obligada en la enseñanza de cada persona. Actualmente, los planes de estudio de las instituciones de educación básica, media y superior omiten por completo una base de lectura de los grandes pensadores de la antigüedad. En las escuelas no hay más interés en los alumnos por la lectura que el logro de una calificación.
Nuestros programas de formación profesional nos condicionan para la competencia, nos preparan para que seamos expertos en un tema e ignorantes de muchos otros, a tal punto que pocos pueden conocer la importancia de la cultura griega en nuestra sociedad, la belleza del Renacimiento, los autores del Trascendentalismo y tanto más.
Pocos o casi nadie fomentan la lectura de los clásicos; los libros gruesos y con aroma a "antiguo" se pierden en rincones de estanterías y se cubren de polvo, guardando las palabras de Shakespeare, Emerson, Carlyle, Balzac, Tolstoi, Dickens, Withman y otros en sombríos claustros olvidados.
El hombre culto ya no existe. Si quedaran sobrevivientes de épocas pasadas en nuestros abuelos o bisabuelos, qué interesante sería conocerlos profundamente, escucharlos, imitarlos. Nuestra cultura se sume cada vez más en costumbres simplistas, vanas, irrelevantes en el tiempo, carentes de valores y centrada en el culto a la imagen y al deleite de los sentidos unicamente.
Nos es necesario inculcar el retorno a la lectura en nuestros jóvenes, pero un regreso por placer, por la sola hermosa experiencia de disfrutar de cada página.
Actualmente, todos condicionados e invadidos por medios de comunicación masiva que imponen imágenes y conceptos ante nuestros embotados sentidos, no somos capaces de salir de esa vorágine y tomar un respiro intelectual. Necesitamos nutrirnos de lo antiguo, de lo clásico. Necesitamos volver a mirar en los libros lo que esta sociedad actual nos está vedando: la cultura.
Confianza en sí mismo (R.W. Emerson)
Entre los trascendentalistas, Emerson destaca por sus palabras de aliento al alma. Su mensaje es fuerte, atravieza conceptos y marca ideas. Leer sus textos, en especial sus ensayos, constituye una aventura. A veces los leo y encuentro allí los mismos pensamientos que a diario experimento en mi vida. Me dice lo que, muchas veces, yo digo. Me identifico con él.
Aquí algunas de sus líneas extraídas del ensayo "Confianza en sí mismo".
Un hombre debe portarse en presencia de toda oposición como si cada cosa fuera titular y efímera para él.
.........................................
Cuando mi genio me llama
evado a padre y madre y esposa y hermano.
Escribiría sobre la puerta
"capricho".
.........................................
Lo que debo hacer es todo aquello que me concierne,
no lo que la gente piensa.
Esta regla, igualmente ardua en la vida real e intelectual,
puede servir para la entera distinción entre la grandeza y la bajeza.
Eso es lo más difícil, pues siempre encontrarás a aquellos
quienes creen conocer tu deber mejor que tu mismo.
Es fácil vivir en el mundo de acuerdo a la opinión del mundo;
es fácil vivir de acuerdo a la nuestra en la soledad;
pero un gran hombre es aquel que en medio de la muchedumbre
mantiene con perfecta dulzura la independencia de la soledad.
Saturday, November 10, 2007
Journey- Faithfully 1983
Uno de los mejores grupos de rock. Sus letras hablan de realidades propias y de los demás. Su música es melódica y potente a la vez....sus ritmos permanecen en la memoria de un modo a veces inexplicable.Friday, November 09, 2007
Retorno
La cafeína en mis venas me sostiene
y la música no me deja dormir.
Necesito nicotina para nada
y a Neruda para inspiraciones.
Preciso de la playa para ver atardeceres.
Cordillera con los de siempre
Cabellos rizados y perfume
Labios dulces y reencuentro.
Bailes entre mantas
Flautas místicas entre los árboles
Danzas en la hojarasca
Pueblos antiguos en nuestra sangre
Cantos en idiomas naturales
Siluetas sonrientes
Caminatas nocturnas entre piedras
Historias iluminadas por llamas
Humos que nublan las miradas
y Sirah para las buenas amistades.
La nieve nos deja escalar a la Laguna
De vuelta al antiguo lugar....
Retorno a mi esencia.
Anuncio de lluvia
Un atardecer rojizo
frente a mis ojos
sobre el campo verde que me rodea
con todo el viento desbordante
agitando las flores amarillas.
Anuncios de lluvia,
señales de portentos,
cuando el sol ya atravezó
el contorneado límite de los cerros lejanos.
Los maderos se iluminan
con relámpagos furtivos y escasos
y luego el trueno abrazador
inundando cada centímetro cúbico
de aire agitado.
Rayos rosados entre enredaderas,
empapando las nubes
de pigmentos silentes
e impresionantes.
La oscuridad se apodera de todo
interrumpida a destiempo
por parpadeos luminosos.
Saturday, October 20, 2007
Diciembre de ´97
Cuánto de todo
lleva la brisa tibia
de una tarde de verano.
Y si ella se ilumina
con los rayos de luz que se duermen,
su color es indescriptible.
Amistad
El que me escucha
el que me comprende
se hace mío,
posesión de que gozaré siempre.
(R.W. Emerson
"Amistad")
Sunday, September 30, 2007
Bosque
En la morada nativa
con torres verdes
y torrentes cristalinos,
lejos del ojo insensible,
ocurren visiones,
se yerguen historias...
cuentos alados,
alaridos ocultos.
Allá he dejado mis versos
y he robado unos cuentos
para traerlos a ti.
Hablan de espacios
y luces brillantes,
de seres emplumados
y de otros que quiebran la tierra
y rasgan su cuerpo
en capilares y venas
que quedan profundos.
La misma tierra
del río acelerado
que despierta a las piedras
tierra de insectos perdidos
en el éxtasis del néctar,
que habla de flores azules
de zapatos petálicos,
de trozos de oro,
de bolsas sanguíneas
y enredaderas,
de perfumes que llenan el aire.
Todo lo que han observado
en la tarde amarilla
mi ojo aturdido
mi oído profano
mi piel descubierta y punzada,
todo se queda grabado
en mi mente...
en la pupila embotada,
arrebatada, feliz.
¡Cuántas fotografías
guarda mi cerebro!
¡Cuántos escalofríos!
¡Cuántas miradas atónitas
e impresiones de niño!
Quisiera volver
ahora inocente
a escudriñar,
a hablar con los árboles,
a reír con los pájaros,
a dormir en las piedras.
Mis maestras serán las hormigas.
Mi mentor será el bosque.
Mi chamán, el gran río.
Me armaré del poder
del agreste granito,
compraré muchas piedras
pagando con versos,
tallaré la madera
bajo una capa de sal
y humedad de mi piel
y comeré cada pan
al atardecer
bajo el sol amarillo.
De eso se trata....
La única verdadera prueba de la vida
es el crecimiento.
(W.W. Dyer. "Your Erroneous Zones")
Saturday, September 29, 2007
Sunday, September 23, 2007
Playa en Septiembre
Y si en medio de la noche
yo te hubiese encontrado
descubriendo
la lluvia sobre la arena
y el sonido abandonado
de las aguas
que en olas ordenadas
llegaban a la orilla
Y de haber visto tu rostro
entre aquellas siluetas
que bailaban
o tus pies dejando huellas
a lo largo de la playa
y de la espuma
bajo un sólo sol de tarde
que caía y en cristales
se reflejaba
Y si te hubiese encontrado
sobre el monte vigilante
o entre los pinos
o bailando al son del viento
que dueño todo de tu pelo
y de tu cuerpo
te trajera junto a mi
a mirar lo que yo veía
desde ese nido
Si hubieses estado ahí........
Las Piedras del Cielo (P. Neruda) Fragmento
IX
Un largo día se cubrió de agua,
de fuego, de humo, de silencio, de oro,
de plata, de ceniza, de transcurso,
y allí quedó esparcido el largo día:
cayó el árbol intacto y calcinado,
un siglo y otro siglo lo cubrieron
hasta que convertido en ancha piedra
cambió de eternidad y de follaje.
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