Bosque

En la morada nativa

con torres verdes

y torrentes cristalinos,

lejos del ojo insensible,

ocurren visiones,

se yerguen historias...

cuentos alados,

alaridos ocultos.

Allá he dejado mis versos

y he robado unos cuentos

para traerlos a ti.

Hablan de espacios

y luces brillantes,

de seres emplumados

y de otros que quiebran la tierra

y rasgan su cuerpo

en capilares y venas

que quedan profundos.

La misma tierra

del río acelerado

que despierta a las piedras

tierra de insectos perdidos

en el éxtasis del néctar,

que habla de flores azules

de zapatos petálicos,

de trozos de oro,

de bolsas sanguíneas

y enredaderas,

de perfumes que llenan el aire.

Todo lo que han observado

en la tarde amarilla

mi ojo aturdido

mi oído profano

mi piel descubierta y punzada,

todo se queda grabado

en mi mente...

en la pupila embotada,

arrebatada, feliz.

¡Cuántas fotografías

guarda mi cerebro!

¡Cuántos escalofríos!

¡Cuántas miradas atónitas

e impresiones de niño!

Quisiera volver

ahora inocente

a escudriñar,

a hablar con los árboles,

a reír con los pájaros,

a dormir en las piedras.

Mis maestras serán las hormigas.

Mi mentor será el bosque.

Mi chamán, el gran río.

Me armaré del poder

del agreste granito,

compraré muchas piedras

pagando con versos,

tallaré la madera

bajo una capa de sal

y humedad de mi piel

y comeré cada pan

al atardecer

bajo el sol amarillo.