Sunday, September 30, 2007
Bosque
En la morada nativa
con torres verdes
y torrentes cristalinos,
lejos del ojo insensible,
ocurren visiones,
se yerguen historias...
cuentos alados,
alaridos ocultos.
Allá he dejado mis versos
y he robado unos cuentos
para traerlos a ti.
Hablan de espacios
y luces brillantes,
de seres emplumados
y de otros que quiebran la tierra
y rasgan su cuerpo
en capilares y venas
que quedan profundos.
La misma tierra
del río acelerado
que despierta a las piedras
tierra de insectos perdidos
en el éxtasis del néctar,
que habla de flores azules
de zapatos petálicos,
de trozos de oro,
de bolsas sanguíneas
y enredaderas,
de perfumes que llenan el aire.
Todo lo que han observado
en la tarde amarilla
mi ojo aturdido
mi oído profano
mi piel descubierta y punzada,
todo se queda grabado
en mi mente...
en la pupila embotada,
arrebatada, feliz.
¡Cuántas fotografías
guarda mi cerebro!
¡Cuántos escalofríos!
¡Cuántas miradas atónitas
e impresiones de niño!
Quisiera volver
ahora inocente
a escudriñar,
a hablar con los árboles,
a reír con los pájaros,
a dormir en las piedras.
Mis maestras serán las hormigas.
Mi mentor será el bosque.
Mi chamán, el gran río.
Me armaré del poder
del agreste granito,
compraré muchas piedras
pagando con versos,
tallaré la madera
bajo una capa de sal
y humedad de mi piel
y comeré cada pan
al atardecer
bajo el sol amarillo.
De eso se trata....
La única verdadera prueba de la vida
es el crecimiento.
(W.W. Dyer. "Your Erroneous Zones")
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